tag:blogger.com,1999:blog-297951612024-03-07T05:39:46.657+01:00Marta Alisteescritos, libros, música y más cosasMarta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-6028115422199128302009-10-23T13:48:00.003+02:002009-10-23T13:55:57.681+02:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwd7EhmkI68yvpCdpaENgykWkTNJ4yXDz6kxQPguFubu3QhRSnmvfBHElQUNZYirgEbieyzaozIrinvpyY7fAUvD05spbmoGlk9fjKYID96Z4nKytWZh_n5roJ0MzD9JfafaYk/s1600-h/sol.jpeg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 113px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwd7EhmkI68yvpCdpaENgykWkTNJ4yXDz6kxQPguFubu3QhRSnmvfBHElQUNZYirgEbieyzaozIrinvpyY7fAUvD05spbmoGlk9fjKYID96Z4nKytWZh_n5roJ0MzD9JfafaYk/s400/sol.jpeg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395762568993825298" /></a><br /><br />Desinflada,<br />vacía,<br />hueca, como una muñeca de porcelana<br />hueca.<br />Cansada,<br />con las ganas raídas<br />...<br />Mellada, herida, rota<br />sin remiendos posibles<br />ya<br />no hay vuelta atrás, <br />sólo un mañana.Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-80471219187583325902008-11-07T11:57:00.002+01:002008-11-07T11:59:41.079+01:00DE VUELTA DE TO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1PO-9ULjgO4wdpXcvL8gmKRNc3p-XdKrJJcREolAiUUQSNUApPLt_iS8IjTpGxNICzQaCkg2cqpbkASr3z_wPYSykL2M3706hotxXbtn4deJk0hwvuSAowcNXKb2zbWobZMhP/s1600-h/091.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1PO-9ULjgO4wdpXcvL8gmKRNc3p-XdKrJJcREolAiUUQSNUApPLt_iS8IjTpGxNICzQaCkg2cqpbkASr3z_wPYSykL2M3706hotxXbtn4deJk0hwvuSAowcNXKb2zbWobZMhP/s400/091.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265868525143150834" /></a>Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-19937586377472419272008-08-05T00:23:00.001+02:002008-08-06T00:08:54.891+02:00Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-46481824653177540422008-05-30T14:32:00.003+02:002008-05-30T14:37:20.962+02:00... pocas palabras bastan.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTx12IwWsaaA9p3l6cHmb0mbRluRAV1BfH04oumfKnteMRlFC_ccthyphenhyphengqpO3kNmm2Qmc5ncCMQuX-HhrOjhSsRensBGSX0rmFFpEUDW-kLDEwmcVwnBSWN2xZEl1JPQ1i5lWf4/s1600-h/El_rostro_del_abismo_by_najuzaid.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTx12IwWsaaA9p3l6cHmb0mbRluRAV1BfH04oumfKnteMRlFC_ccthyphenhyphengqpO3kNmm2Qmc5ncCMQuX-HhrOjhSsRensBGSX0rmFFpEUDW-kLDEwmcVwnBSWN2xZEl1JPQ1i5lWf4/s400/El_rostro_del_abismo_by_najuzaid.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5206148945826954370" /></a><br />No me sale ni una palabra; no hay palabras pintadas de ira, ni de llanto, tampoco del color del odio... simplemente, no hay palabras<br /> que vomitar para darle la vuelta a mi estómago.<br />Me pesa tu pasado como a un futuro ahogado le pesa el peso del agua hacia el fondo, y el miedo<br /> a que no haya más aliento, que el último aliento.Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-17683850854575069842007-12-06T15:27:00.000+01:002007-12-06T16:28:38.656+01:00FIN<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg767YEb3cd14Tgq5jYn0KK68jlQkDhlTLDnb1jwxcTveq5_HOPnyrlQgWeKV2ZGqt3BYBVc3ZVDOCVaDMIs8cgdC-LjIlwhC64WbspjUCjqOZa9MdzfGQJKxcdIzgHDUBYOlwF/s1600-h/foto+guay.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140881975187936786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg767YEb3cd14Tgq5jYn0KK68jlQkDhlTLDnb1jwxcTveq5_HOPnyrlQgWeKV2ZGqt3BYBVc3ZVDOCVaDMIs8cgdC-LjIlwhC64WbspjUCjqOZa9MdzfGQJKxcdIzgHDUBYOlwF/s400/foto+guay.jpg" border="0" /></a><br /><div>Has matado mi imaginación<br />y la has servido en plato hondo sobre plato llano,<br />como en las buenas mesas a la hora de la cena.<br /><br />La has pinchado con un tenedor de carne,<br />el de plata vieja;<br />luego,<br />has cogido el cuchillo de sierra,<br />y sin piedad<br />has introducido sus dientes hasta tocar con el plato<br />(produciendo ese horrible sonido que te eriza la piel)<br />quedando como resultado del certero corte<br />una pequeña porción<br />que sin ningún tipo de miramiento<br />has introducido en tu boca<br />y tras mastricarlo,<br />has hecho esfuerzos por tragar<br />el último intento de creatividad junto a tu orgullo. </div>Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-41821780533023732682007-10-27T14:40:00.000+02:002007-10-27T15:03:49.709+02:00CREANDO ATMÓSFERA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdAwGH5HoDpupbFv3RWvcG-Dh9W_XaL_Rst2hVhCJlaWZ0aJuV5avh-C7w_xy5Xyq-J3WeILtQ-4g0y6r3y7f1TZkVNOyeZ_p8TF2PBhLOpQUba6WjuzGGBaqWLcJWLtoU4RuV/s1600-h/atmosfera.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5126001448231621090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdAwGH5HoDpupbFv3RWvcG-Dh9W_XaL_Rst2hVhCJlaWZ0aJuV5avh-C7w_xy5Xyq-J3WeILtQ-4g0y6r3y7f1TZkVNOyeZ_p8TF2PBhLOpQUba6WjuzGGBaqWLcJWLtoU4RuV/s400/atmosfera.jpg" border="0" /></a><br /><div>La tarde va cayendo en sombra y tonos amarillos muertos sobre nuestros cuerpos tendidos.<br />Un cigarrillo a punto de acabarse y otros muchos llenando un cenicero serían perfectos para cerrar la escena.<br />¡Lástima no fumar en momentos como estos!<br /><br />El tiempo que nos queda, se ha convertido en un juego penduleánte de<br />"yo-yo"<br /><br /><div align="left">el que tú me regalaste.</div><br />Atemporales, nada más conocernos, enterramos el tic-tac en lo más profundo de nuestros cajones y en algún no momento decidimos mudarnos a la Ciudad Eterna.<br /><br /><br /><div align="left">Duermes tranquilo.</div><br /><div align="left"></div><br /><div align="justify">Ahora, ya no veo tu cuerpo.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Me he tenido que rendir a la evidencia,</div><br /><div align="justify">¡hasta el "yo-yo" marca de algún modo el tiempo!</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Creo que también yo voy a dormir,</div><br /><div align="justify">¡qué es hora!, </div><br /><div align="justify">pero antes... </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">voy a encender un cigarrillo.</div><br /><div align="right"></div><br /><div align="justify"></div></div>Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-7198732844496273072007-09-05T17:29:00.000+02:002007-09-05T17:32:26.478+02:00mirando R-O-M-A.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilL7vog9TZhvuLVrdEFUsTzpX5pzigjqXiBQBKQG7wT8G3CudgTrlUhHIKvLR97UQfTiwM2tmfVFoA-iNyov2yuhyphenhyphensPO0hb7i0hkH5rxIeblePOntdEoMR5ZdfrIzIG6tl_7xF/s1600-h/mirando+a+roma.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5106743188495458738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilL7vog9TZhvuLVrdEFUsTzpX5pzigjqXiBQBKQG7wT8G3CudgTrlUhHIKvLR97UQfTiwM2tmfVFoA-iNyov2yuhyphenhyphensPO0hb7i0hkH5rxIeblePOntdEoMR5ZdfrIzIG6tl_7xF/s400/mirando+a+roma.JPG" border="0" /></a><br /><div></div>Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-15202914556670878702007-07-18T17:24:00.000+02:002007-07-18T22:21:13.342+02:00MAÑANAS DE MADRID<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtMNbjA1aubNRqUvfF93-mSMospxS0xZG2g5TYcHWaeL2QEu5bHt-UroBY-vWHo_ttQEdMwUZR7z62eZ886jtjds8AWYZxgsgdZfQCsKWLNUx3aUlsyS0dKSP9sdh8QHEPHpMB/s1600-h/sueño+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5088634081644512018" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtMNbjA1aubNRqUvfF93-mSMospxS0xZG2g5TYcHWaeL2QEu5bHt-UroBY-vWHo_ttQEdMwUZR7z62eZ886jtjds8AWYZxgsgdZfQCsKWLNUx3aUlsyS0dKSP9sdh8QHEPHpMB/s400/sue%C3%B1o+2.jpg" border="0" /></a> <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5088633682212553474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 1px; CURSOR: hand; HEIGHT: 8px; TEXT-ALIGN: center" height="127" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOKzzLRnHjfqAxy30JUv4DHiNv0-jOyweSXBMpvohUBtuNS5w0sry6e931uCdhmQ2Apa88yr5fc09OyG5OmdfEZ4xZWOhTQIzGql54C4Z6gGS5ttAfC2-oIjuyAsE-C53ZjALv/s400/sue%C3%B1o.jpg" width="60" border="0" /><br /><div><div><strong>TÚ</strong><br /><br />Luis, a veces, se despierta con los ojos pegados,<br />y se olvida que desde hace algún tiempo tiene perros rojos y pájaros verdes correteando por sus cortinas de baño,<br />un cepillo de dientes rosa de más, junto al solitario azul de antes.<br /><br />Luis está tan cansado que no percibe mañanas diferentes:<br />el mismo despertador,<br />a la misma hora,<br />pesándole el mismo sueño...<br /><br />pero si mira a través de la noche, (que para él ya es día), tendría una razón para sonreir,<br />para deshacerse de ese entramado de legañas/telarañas que le impiden despertar,<br />pero es tan temprano, que no recuerda que despierta con una niña grande pegada a su lado.<br /><br /><strong>YO</strong><br /><br />Marta se hace la olvidadiza,<br />y a pesar de que sabe que las puntas de los dedos de sus pies<br />asoman por debajo de las sábanas desde hace ya algún tiempo,<br />juega a ser niña.<br />Despierta o dormida,<br />consciente o no,<br />se repliega sobre si misma<br />y cerrando los ojos con mucha fuerza<br />logra ser un ovillo de piel<br />haciéndose tan pequeña como puede;<br />esperando que esta mañana<br />Luis vea<br />perros rojos y pájaros verdes...</div></div>Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-47834040532803606752007-04-10T23:03:00.000+02:002007-04-10T23:19:00.753+02:00clases de asertividad fuera de hora<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_c08e3rDPYMF3W37ED_5rgoc9kaA7Rk83XafYu6fHgkiA5Yvyzx4ksLgyQZJglt0HaJAx1CfHcr514o3jObaY5OOUeVuhCnPx_D0IwBmJqMQQ9SwByQmmOdN9OLYZ-iYmaASL/s1600-h/llanto.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5051912016911026754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_c08e3rDPYMF3W37ED_5rgoc9kaA7Rk83XafYu6fHgkiA5Yvyzx4ksLgyQZJglt0HaJAx1CfHcr514o3jObaY5OOUeVuhCnPx_D0IwBmJqMQQ9SwByQmmOdN9OLYZ-iYmaASL/s400/llanto.jpg" border="0" /></a><br /><div>1.- No aguanto la incertidumbre.<br />2.- No aprendo que se me ha de conocer por hechos y no por una carta de presentación construida a base de verborrea y soliloquios.<br />3.- No se habla del pasado ni se enseña el corazón.<br />4.- No se muestran gratuitamente las heridas de vida para que alguién pueda hundirte los dedos en ellas.<br />5.- No se sonrie apretando dos lágrimas en la garganta.<br />6.- No se cree en cuentos ni se crean cuentos con ilusiones.<br />7.- No me gustan los hombres politicamente correctos, que no son más que lobos con piel de oveja.<br />8.- No es justo reafirmarse sobre suelo quebradizo de inocencia veinteañera.<br />9.- No me gustan los cobardes.<br />10.- No puedo embarcarme en algo a lo que tú ya le has puesto fecha de caducidad.<br />11.- No habrá pistoletazo de salida, tu miedo es el freno de mano en este viaje.<br />12.- No entiendo las ambigüedades...<br />13.- No te entiendo,<br />14.- No me entiendo.</div>Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1164999346102573422006-12-01T19:53:00.000+01:002006-12-01T19:55:46.113+01:00DICIEMBREEntro dentro,<br />yo de mí<br />y me asomo<br />al fondo del estómago,<br />a la distancia en kilómetros<br />que separa<br />el cárdias del píloro<br />y no veo nada...<br /><br />tierra recién arada.Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com35tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1163619182070929852006-11-15T20:25:00.000+01:002006-12-01T19:56:51.516+01:00DEVASTADA, de basta ya.Mis sueños devastados, arrasados, extinguidos.<br />Reflejados doblemente<br />en el fondo sin fondo de un espejo<br />y en mis ojos sin ojos<br />rojas redes ferroviarias<br />de futuras lágrimas,<br />que indican que el último tren<br />está a punto de descarrilarse/desbordarse<br />por el esfuerzo y la pena<br />y la venganza y la ira<br />de mi misma/contra mi misma<br />ha emprendido el viaje<br /><br />y desde el mismo andén del espejo<br />en el que me quedo,<br />despido a los viajeros,<br />partes de mi que se van/se fugan<br />me huyen...<br /><br />les digo adiós<br />con la mano<br />y con una sonrisa<br />falsa<br />en los labios<br />alimentada por<br />bocanadas de aire...Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1161794628846832592006-10-25T18:33:00.000+02:002006-10-31T09:51:27.210+01:00DESDE MARZO<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/1600/reloj%20para%20marta.4.jpg"><img style="CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/320/reloj%20para%20marta.4.jpg" border="0" /></a><br /><br />Contigo llegó el insomnio<br />y el amargo del limón.<br /><br />El reloj me decía incansable:<br />TIC/TAC<br />y yo no me atrevía a replicarle.<br />Sabía que desde su mesilla de noche<br />tenía razón,<br />que había visto demasiados amantes<br />pasar por mi lecho;<br /><br />demasiadas ilusiones<br />que se forjan:<br /><br />NOCHE<br /><br />demasiadas ilusiones<br />que se desvanecen:<br /><br />DÍA.<br /><br />Y en esta ocasión<br />él también había apostado por ti.<br /><br />Por eso ahora,<br />llora sus horas<br /><br />y yo<br />lloro mi almohada<br /><br />y quizá<br /><br />también<br /><br />tu ausencia...Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1160833619582922182006-10-14T15:33:00.000+02:002006-12-15T08:37:58.823+01:00Santiago de Chile/Hora punta.Pasear entre la gente,<br />sentirme parte de ellos,<br />sentirme parte de algo.<br />Sentir que soy<br />ciudadana<br />de cualquier mundo...<br /><br />Caminar<br />a favor de corriente<br />sin mirar la cara de nadie,<br />sin reparar en nada.<br /><br />Siguir avanzando,<br />mirar los edificios que delimitan la calle y compiten con los Andes por una caricia azul cielo...<br />sentirse minúscula...<br /><br />El torrente humano cambia "su sentido" y ahora avanzar contracorriente<br />NADA, ME SIENTO NADA, NADIE, DIFERENTE A TODOS.<br /><br />Buscar desesperadamente una sonrisa,<br />la calidez de una mirada complice,<br />demasiado rápido<br />no me da tiempo...<br />SOLA<br />Estoy sola,<br />más sola que nunca<br />paseando por la calle más céntrica de toda la ciudad.<br /><br />Perdida entre la gente puede parecer que me dirijo a algún sitio,<br />incluso que tengo prisa por llegar,<br />pero no es así.<br /><br />He salido a la calle para sentir al otro,<br />para esconderme entre ellos,<br />para paracer uno de ellos,<br />para ser alguien,<br />par<a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/5329/3183/1600/92715/calle.0.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/5329/3183/320/548947/calle.0.jpg" border="0" /></a>a existir.Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1160331749745395312006-10-08T20:19:00.000+02:002006-10-08T20:52:52.790+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/1600/blog.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/320/blog.jpg" border="0" alt="" /></a><br />Tiré de ella, <br />como de la punta del hilo<br />de una bobina<br />y se fue deshaciendo en palabras,<br />mientras envuelta en una espiral <br />hacía volar su falda.Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1159713212109837462006-10-01T16:32:00.000+02:002006-10-31T09:53:15.350+01:00OR-FI-DAL<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/1600/quiosco.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/320/quiosco.jpg" border="0" /></a>Al rico orfidal, que hasta tiene nombre de sueño: or-fi-dal...<br /><br />Prefiero pensar que es un escalofrío de esos de sabor a pica que vendían en Santana, el quiosco del barrio, el quiosco de siempre, el de los veinte duros al salir de misa, donde vendían sueños sin necesidad de dormir y dormía sin necesidad de orfidal.Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1159121854058141842006-09-24T20:07:00.000+02:002006-09-29T22:27:08.200+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/1600/chile%2C%20pacifico.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/320/chile%2C%20pacifico.jpg" border="0" alt="" /></a><br />Me dejaría seducir por ti, <br />acompañaría tu incesnante baile<br />de turquesa y espuma.<br /><br />Sentada frente a ti<br />me siento desnuda, <br />aún calzando abrigo <br />y portando botas.<br /><br />Me enredas en tu espiral <br />de cabello blanco<br />y me dejo envolver <br />entre tus abrazos,<br />de sabor a sal.Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1158423257147388182006-09-16T18:07:00.000+02:002006-09-17T12:45:45.916+02:00<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/1600/cama.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/320/cama.jpg" border="0" /></a><br />Te has cruzado en mi camino,<br />si quieres, puedes escribir un capítulo en mi vida,<br />disfrutar de algunas sábanas limpias conmigo,<br />ensuciarlas,<br />meterlas en la lavadora,<br />olerlas recién puestas, limpias y volver a ensuciarlas<br />y así durante un tiempo,<br />todo el que quieras o todo el que quiero...<br />tan trágico o tan espléndido</div><div align="center">nunca las dos posibilidades a la vez. </div>Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1158227210621265042006-09-14T11:35:00.000+02:002006-09-14T16:30:13.733+02:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/1600/lluvias_06.gif"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/320/lluvias_06.gif" border="0" /></a><br />Quiero gritarle a la vida<br />que he encontrado la forma de suicidio perfecto:<br />ahogarme con el diluvio de mis penas<br />pasadas por llanto.Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1157885998679897552006-09-10T12:47:00.000+02:002006-09-10T13:20:51.486+02:00PARTE DE GUERRA<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/1600/picasso%20guerra%20civil%20espa??ola.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/320/picasso%20guerra%20civil%20espa%3F%3Fola.jpg" border="0" /></a><br /><br />"El día de hoy, cautivo y desarmado el ejercito rojo, han alcanzado las tropas nacionales sus últimos objetivos militares. La guerra ha terminado."<br />Año de la victoria.<br /><br />Un grito al que sucede un silencio en la sombra,<br />y el miedo...<br />Las calles huelen a odio y las campanas tocan a muerto.<br /><br />Nadie se asoma a los ojos del otro,<br />nadie es capaz de sostener su propio reflejo...Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1157402247813429012006-09-04T22:29:00.000+02:002006-09-07T14:30:13.956+02:00Y QUÉ DIRÍA FREUD<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/1600/ni??a"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 267px; CURSOR: hand; HEIGHT: 431px" height="424" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/400/ni%3F%3Fa%20noctambula.jpg" width="267" border="0" /></a>Otra vez que te he soñado,<br />y ya he superado las quinientas noches<br />cantadas por Sabina.<br /><br />Me despierto agotada<br />de pasar otra noche contigo;<br />desconcertada,<br />aún oliendo tu piel<br />en mi piel<br />y viendo los surcos<br />que dejaron tus caricias<br />por todo mi cuerpo.<br /><br />Digo que no eres nada,<br />me lo creo,<br /><br />pero acudes a mi mente<br />noche si,<br />noche también.<br /><br />No quiero ni soñarte<br />¡FUERA!<br /><br />aunque cada noche<br />bajaré la guardia<br />para que vuelvas,<br />lento, sigiloso...<br /><br />No te vayas al llegar el día.<br />Quédate un desayuno a mi lado.<br />Te haré tostadas.Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1157057301297373772006-08-31T22:37:00.000+02:002006-09-05T23:05:38.380+02:00GO TO...<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/1600/madrid_barajas_t4_05.0.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/320/madrid_barajas_t4_05.0.jpg" border="0" /></a><br />Llevo varias horas en el aeropuerto algo desconcertada, no sé si estoy en Barajas o en una película de ciencia ficción.<br />Todo aquí es sorprendente: la arquitectura del lugar, los rídiculos espacios para fumadores, "metros del espacio" que te trasladan por la instalación, grifos que funcionan sin necesitarte para nada... por primera vez tomo conciencia del momento en el que vivo; aquí y ahora tendría que celebrar la noche vieja del cambio de siglo, voy con seis años de retraso, pero por fín he entrado en el siglo XXI !!! He entrado en la sofisticación y en un submundo paralelo del futuro através de escaleras mecánicas y cintas andarinas.<br /><br />Estoy en el aeropuerto señores,<br />salidas internacionales.<br /><br />Podría sentirme importante.Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1156707183311397732006-08-27T21:31:00.000+02:002006-09-05T22:52:34.696+02:00TIOVIVO<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/1600/tiovivo.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 202px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px" height="240" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/320/tiovivo.jpg" width="221" border="0" /></a><br /><br /><br />360 Grados<br /><br />y me dejo atrapar<br /><br />por el vuelo de tu falda.Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1155940819020650242006-08-19T00:10:00.000+02:002006-09-17T15:43:15.176+02:00NOCTÁMBULALas ondas de la radio me traen la señal horaria. Suenan tres pitidos y retumban en esta asfixiante noche de verano que ha quedado encerrada dentro de las cuatro paredes de mi cuarto.<br />Estoy tendida en la cama de mi infancia, siento como se hunde cada vértebra bajo el colchón.<br /><br />Intento dormir, no puedo.<br /><br />Afuera un gato en celo no deja de pedir guerra.<br />Pienso en lo absurdo de la programación radiofónica a estas ahoras...aunque gracias que me hacen compañía.<br /><br />Sigo sin poder dormir.<br /><br />Ya lo he intentado todo: ojeada al Quijote, vasito de leche de rigor, otras cosas de rigor, engañar a mi sueño diciéndole que de un momento a otro me voy a levantar a por ese libro inexistente de Historia de octavo curso, he contado ovejitas e incluso granjeros... hasta he recurrido a ciudades y gentilicios, empezando y acabando a un tiempo por las ciudades galegas... bueno, y qué? no pasa nada si no los recuerdo, que la noche no está hecha para pensar...pienso.<br /><br />¡Nada, que no me duermo!<br /><br />Ahora se me vienen a la mente técnicas de relajación que aprendí alguna vez en algún lugar que no recuerdo.<br />Me acomodo, cuento diez (¡hacia atrás!) y comienzo:<br />Me pesan las piernas, me pesan los brazos, me pesa la barriga (no, creo que la barriga no era. Bueno, da igual...) me pesan los ojos, me pesan las orejas, me pesa... me pesan...<br />venga, ya me estoy relajando, ya estoy relajada...<br />¡Qué no coño, qué no me relajo! Qué hace más de dos horas que la velocidad del movimiento rítmico de mis pies es muy superior al ritmo de crucero del segundero.<br /><br />Ayyyy......me quiero dormir.............<br /><br />Enciendo mi lamparita de noche, situada al lado de la cama, sobre la mesita de noche y me dispongo a probar técnicas oníricas inventadas por mí misma. (¡Mira qué si funcionan; me sacan de pobre!).<br /><br />Decido mirar un punto fijo y no perderlo de vista así se me caigan los ojos o me quede dormida. Escutriño a mi alrededor, una vuelta, dos, tres... siete... sobre las paredes de este cuarto en expansión que huye del calor de la noche.<br />A la onceava vuelta me decido por un óleo, regalo de algún ex-novio, y que ahora tengo enfrente.<br />Frunzo el ceño y pongo cara de estar haciéndole la guerra al mundo, pero sobre todo pongo cara de concentrada... aunque no sé si lo consigo.<br />Oye, que el cuadro es bonito, vaya matices, qué definición en la pincelada... es de detallista... no, no pienses, sólo concéntrate en la jodida gaviota... vale, me estoy concentrando y de mirar tan fijamente parece que los ojos se me van a salir de sus órbitas y me estoy mareando...<br />La espuma de las olas de este mar de lienzo empieza a batirse contra mi cabeza y entro dentro de una espiral que se acerca y aleja a velocidad constante del cuadro, hasta que en una de esa veces... <strong>ñam... </strong>el mar abrió la boca en su bostezo infinito y de un salto me colé dentro...<br /><br />Pi-pi-pi... de nuevo las ondas radiofónicas me conectan a la realidad a son de Sabina...<br />creo que esta noche ha habido digestión pesada...<br /><br />Predicción para la mar... en calma.Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1155315509217148702006-08-11T18:41:00.000+02:002006-09-07T14:31:55.866+02:00ANTECEDENTES<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/1600/puzzle_n.gif"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/5329/3183/400/puzzle_n.gif" border="0" /></a><br />Ella juega a encontrarse,<br />pero no se encuentra.<br />Para él se hace la encontradiza<br />y éste se pierde.<br /><br /><br />¡JUEGOS Y ARTIMAÑAS!<br /><br /><br />Todo sería mucho más simple,<br />pero sin complicaciones no hay juego...<br /><br /><br />Posee el don de convertir lo sencillo en complejo.<br /><br />De mostrarse cercana,<br /><br />a la vez que teje<br />(a modo de araña)<br /><br />una entramada tela que amenaza con atrapar a todo aquel que se atreva a sobrepasar la distancia de seguridad y lo hace, porque sabe que si algún intrepido caballero consigue atravesar la barrera y llegar a la distancia de intimidad (tan cerca que pueda oler su pelo y juguetear a desrizar sus rizos entre sus dedos) será ella quien pierda la partida.<br /><br />Y ese día ya no habrá juego,<br /><br />ni reglas,<br /><br />ni seguridad,<br /><br />ni tela,<br /><br />ni araña...Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-29795161.post-1154431814050397132006-08-01T13:30:00.000+02:002006-08-01T13:30:14.070+02:00Marta AlisteGrita,<br />grita más,<br />más,<br />más alto,<br />más fuerte...<br />y no deja de gritar.<br /><br />Es como el quejido de un animal herido, es querer y no poder, y no saber y desesperarse.<br />Intenta llorar pero eso tampoco sabe hacerlo y el sonido que sale de su boca se convierte en un grito mudo, un cuchillo aflilado que corta el silencio, la tranquilidad, el sosiego... y sigue gritando buscando comunicarme algo que yo no entiendo; ella intenta salir de su silencio, aunque sea a gritos, y yo la escucho, pero no la oigo, no la entiendo.<br /><br />Ahora yo también quiero gritar y patalear y salir corriendo y como no puedo hacerlo, grito hacia dentro, sin emitir sonido alguno y lloro sin lágrimas, igual que lloras tú.<br /><br />Quizá, no nos diferenciemos en tanto...Marta Alistehttp://www.blogger.com/profile/17770220700507413514noreply@blogger.com14