Grita,
grita más,
más,
más alto,
más fuerte...
y no deja de gritar.
Es como el quejido de un animal herido, es querer y no poder, y no saber y desesperarse.
Intenta llorar pero eso tampoco sabe hacerlo y el sonido que sale de su boca se convierte en un grito mudo, un cuchillo aflilado que corta el silencio, la tranquilidad, el sosiego... y sigue gritando buscando comunicarme algo que yo no entiendo; ella intenta salir de su silencio, aunque sea a gritos, y yo la escucho, pero no la oigo, no la entiendo.
Ahora yo también quiero gritar y patalear y salir corriendo y como no puedo hacerlo, grito hacia dentro, sin emitir sonido alguno y lloro sin lágrimas, igual que lloras tú.
Quizá, no nos diferenciemos en tanto...
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14 comentarios:
Hola Brújula,
¿esto o has escrito allá en la costa anina? ¿Qué tal tu viaje?
Alguna cosa habría que poner aquí en tu blog, un paisaje digital, no sé, algo que nos inspire.
¿Has encontrado a Lihn? ¿cuantos quilos de libros has traido?
Espero que hayas emborronado muchas páginas y que nos las enseñes en la tertulia....
Besos,
Fer
Hola Fer, jo, menos mal que alguién me comenta...
El viaje ha sido increíble, me lo he pasado genial! Ahora estoy con la depresión postvacacional :-(
Este texto es de archivo, no pude escribir NADA alli, demasiadas emociones, imposible pensar...supongo que ahora, una vez en casa incubaré todo y algo saldrá (espero).
Aunque no haya escrito más que anotaciones e ideas sin conexión ha sido un viaje muy literario; claro que encontré a Linh, y a Rojas, y a Zurita, y a Nicanor Parra, y a Gabriela Mistral y sobre todo a Huidobro (me encanta). Por cierto estuve de visita en las casas de Neruda ("Isla Negra" y "La Sebastiana") me acordé un montón de ti.
Neruda es NERUDA, de eso no hay duda, pero con esas vistas se inspira hasta un ladrillo;era impresionante.
Ya se donde quiero plantar mi casa (jejej).
Los libros no eran tan baratos, alguno compré pero los kilos me los he traído puestos...
Tengo ganas de tertulia.
besos.
Que barbaridad, cuanto desgarro.
No, la verdad es que tu poema me recuerda a los primeros que leías en la tertulia, sinceros, hermosos, pero excesivos. Por lo menos para mi humilde entender aunque quizás no sea yo el más indicado para hablar del exceso de dramatismo, es cierto,
pero no sé, quizás lo vea desasido descriptivo, porque en la rabia hay ya un gran estallido de creatividad y de fuerza sin necesidad de explicarlo tanto, de lamentarse, solo con la potencia de la propia imaginación. ¿Quizás si lo hicieras mas surrealista quedara mas sugestivo?, Me gusta mucho que lo cierres con un inicio de dialogo eso siempre lo hace mas sugerente. Te lo digo sin acritud pero siempre es posible que me equivoque.
PD, ¿A que ahora que has vuelto te parece más hermosa Zamora?
-Pues dímelo a mi que llevo yendo todo el verano a ver tiendas de fotos-
Creo que tienes toda la razón, siempre peco de demasiado sentimiento y de demasiadas descripciones dejando muy poco margen a la imaginación... en próximas "entregas" intentaré no ser tan obvia.
Gracias por visitarme!
Luis, me encantó Chile, tengo ganas de verte y me digas el país que viste tú, que parece tan distinto al que vi yo...
Si entre tienda de foto y tienda de foto tienes un rato, avisame y nos tomamos algo por aqui.
¿Tú y yo?
Ya sabes que poco, muy poco.
Un beso, chilena.
Mamen
Probando comentarios anonimos, creo que esto funciona, un besote marta.
muchas gracias jorge, eres un sol.
nos vemos pronto.
besos
Gracias Mamen y mucha suerte con el debut!!!!!
Cómo es eso que dicen???
LA que vale, VALE... a por todas niña.
Ve metiendo en hielo esas cervezas.
besos.
Hola...
El poema es desgarrador completamente y se siente, noto la anguastia.
Bueno, no estoy en el mejor sitio para comentar nada, estoy en curro, ya te dije que no tenía ahora internet en casa, pero quería que supieras que me apunte bien la dirección de tu blog y que me pasaré cuando pueda con más calma.
Besos.
ey, muchisimas gracias por pasarte...ya me darás tu dirección para que yo lea esas criticas televisivas, que fijo prometen...
nos vemos en otra tertulia de esas improvisadas...
besos.
DOS CÓDIGOS: IMPOTENCIA E INCONFORMISMO!!!!!!!
Grita, chilla, corre y cambia el mundo a tu medida, a la talla de tus sueños y tus silencios.
El recuerdo de lo que una vez fue, el retrato de lo perdido, el esbozo de un garabato quebrado por mis dedos, el dibujo desgajado de un alma que no siente lo que vive, el espectador que observa cada día una historia en la que él es el protagonista sin quererlo, que observa desde fuera con una máscara al extraño que está viviendo por él en su cuerpo desguarnecido, ese que es causa y fin, el todo y a la vez la nada.
La imagen de una huella borrada por un soplido, el esquema de lo que nunca aprendí, o nunca me enseñaron, las rectas afiladas que no hace tanto serpenteaban por curvas imposibles, el blanco marfil oculto a duras penas por un fino disfraz, la dulce ingenuidad de la niña que ya no volverá, la sonrisa escondida para siempre bajo un oscuro manto cárdeno, que se precipita implacable desde los focos más resplandecientes ya marchitos sobre los últimos pétalos de rosa que aún se imaginaban.
El demonio que devora desde dentro lo que yo no puedo desde fuera, la utopía de un plato vacío para siempre, el escorzo trazado a ras de piel de aquello que quiero y no quiero ser, la huesuda expresión de lo que una vez desee, la mentira que mi mente diseña cada mañana y me hace creer que soy yo misma, el engaño al que vivo sometida, la princesa y la cenicienta, el hada madrina que es bruja, el dictamen de una dictadura ideada en el boceto de una taller, la escultura erosionada a base de tallas, las mismas que cada momento torturan el espíritu de la endeble y frágil figura aguzada de ocre.
La nube que me baja a la realidad, el reflejo que refracta sin forma la materia que no tiene sombra, la descarnada llanura escuálida y macilenta, consumida en su propia llama, la antigua rambla de un torrente que gastó a la última gota, el laberinto de coral en el que se esconde el miedo, la vida que se escapa expulsada por mi boca, el pellejo que cuelga de una percha a duras penas vislumbrada, la pluma que cualquier instante una brisa llevará hasta el cielo, la imagen repudiada de mi misma, el hambre que me alimenta de aire, la tristeza marcada a fuego en carne muerta, la ira que se nutre de las fuerzas de flaqueza, la delgada línea que separa lo delgada de la línea, el maniquí de un vestido imposible, el modelo ideal de la foto-publicidad de consumo, la radiografía del cuerpo que me toca sufrir y vivir.
Eso es con lo que me topo sin buscarlo cada vez que me encuentro a mi misma tras perderme en el laberinto de un espejo.
anónimo???
demasiado real para serlo...
encontremos aquellas que fuimos sin necesidad de volver a serlo...
Toma el control,
entra dentro, tú de ti,
sin máscaras,
sin escondites,
sin sonrisas fingidas alimentadas de bocanadas de aire
Porque tan sólo tú, eres tu hada madrina, quien decide cuando dejar de sobrevivir para empezar a vivir...y ese momento es ahora!
Escribes de lujo niña.
Nos vemos pronto.
Cuidate mucho.
Besos.
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